鲁迅的野草是他自己的内心独白，是一个国王的重重心事化做犀利的锋芒，刺向冰冷的已经早已深味了这绝望的人间。整体阴郁的风格像透着冬天的冷气，使人要为他流下痛苦的泪水，这泪水为自己也为自己的情人，为似水流年里的渐走渐远的年华，也为了敌人的剑拔弩张，也许这个世界上唯一忘不了你的是你的敌人而不是你的爱人。那是廋诗人寻求泪水落在黄花上的的声音，为它而沉醉。
看过四围的铁壁，伶仃的身影，泫然的是蒙胧的醉眼，流血的是绝望的心灵。大约没有谁在得意到飞扬跋扈的时候摊开鲁迅的《野草》寻求少爷的那种风花雪月的梦幻，充满鸳鸯蝴蝶的泡沫的情爱。谁曾经体味这冰冷的人间，这位秋天里出生的人，也在深秋的万木萧索中离去。他的襟袖，他的眉眼，他的锋利已经不存于这个忽视英雄，在自私中争斗，在自大中沉醉的民族中了。他倒下了，有苍蝇的附会，有党派的苦心的不遗余力的利用，我们不见了你的面目，不见了你的曾经的梦和愿望。你的孩子依旧在悬崖边上独自守望。
鲁迅写的《雪》我能够完全背诵，并不是得自我的努力，而在于我父亲的教诲。我永远不会忘记的是，村外那条大路，它会记得我，那时我还是一个七八岁的孩子，傻头傻脑的在路上走。后来坐在爸爸的自行车上听他背诵鲁迅的文章，那是冬天，漫天的雪花中在我们的四围飘散。那时我只知道那时一种无限美好的语言，能够像水一样流动。很多年后我读出鲁迅《野草》中的那股悲凉时，我已经在离家几千里的地方,没有了雪花，只有匆忙和冷漠。写雪的作品那么多能够写的出神入化的太少了,也许我们能够在一些篇章的字里行间稍微的拣到一些吉光片羽.却很零散.
刘亮程在《寒风吹彻》中写到：“落在一个人一生中的雪，我们不能全部看见。每个人都在自己的生命中，孤独地过冬。我们帮不了谁。我的一小炉火，对这个贫寒一生的人来说，显然杯水车薪。他的寒冷太巨大。
但在我周围，肯定有个别人不能像我一样度过冬天。他们被留住了。冬天总是一年一年地弄冷一个人，先是一条腿、一块骨头、一副表情、一种心情……尔后整个人生经过许多个冬天之后，我才渐渐明白自己再躲不过雪，无论我蜷缩在屋子里，还是远在冬天的另一个地方，纷纷扬扬的雪，都会落在我正经历的一段岁月里。当一个人的岁月像荒野一样敞开时，他便再无法照管好自己。
我围抱着火炉，烤热漫长一生的一个时刻。我知道这一时刻之外，我其余的岁月，我的亲人们的岁月，远在屋外的大雪中，被寒风吹彻。”
在大雪纷飞的冬天不是浪漫的所在,在安徒生的笔下是买火柴的小姑娘和她的孤独的梦幻,在雪花中,
在寒冷的逼迫中,买火柴的小姑娘在最后一定还满怀希望,她不是死于一种对寒冷的绝望,而是沉醉在奔向希望的中途迷失在一些人无可救药的怜悯迷宫里.或者说她没有什么中途,没有迷失,她在最后的火光里点燃了所有已经编织好的迷梦,她是死于一种渴求,不是对天堂的向往,而是对地狱的苦难的无限的同情,她渴望着所有的寒冷死亡在她举起的那一束火花开放的时刻。在冬天的故事一般是悲伤的泪水洒落成的，比如妥斯陀耶夫斯基的小说大多是在冰凌下的苦难的凝结。
在冬天里我们等待春天等待花朵开满山坡，“我记得有一种开过极细小的粉红花，现在还开着，但是更极细小了，她在冷的夜气中，瑟缩地做梦，梦见春的到来，梦见秋的到来，梦见瘦的诗人将眼泪擦在她最末的花瓣上,告诉她秋虽然来，冬虽然来，而此后接着还是春，胡蝶乱飞，蜜蜂都唱起春词来了。她于是一笑，虽然颜色冻得红惨惨地，仍然瑟缩着。”
鲁迅用散文写的卡夫卡用小说也同样写了,卡夫卡在<骑煤桶的人>和<忘不了的卡尔达铁路>中都描写了冬天,特别是在后一篇中有个铁路警察在唱一首忧伤的歌:“小孩子,你到哪里去,在森林里.”今天我们没有了森林，也没有了希望，只有千疮百孔的《野草》罢了。 |
发表于 2008-4-12 00:05:27
